Где-то здесь умирают поэты.
Разодетые музы летают,
Многозвучно горланят сонеты...
Из земли небеса вырастают.
В тихом парке умельцы-таланты
Ловко ловят тщеславные рифмы.
И, надев разноцветные банты,
Веселятся в лесах своих нимфы.
Две дороги, две белые ленты,
Убегают в широкие дали.
Каждый шаг по ним – апплодисменты,
Каждый встречный цепляет медали.
По дорогам бредут в одно место,
Где для каждого свой пьедестал.
По одной – те, чье имя известно,
По другой – те, кто славы не знал.
Где-то здесь умирают поэты,
Расцветают плоды их искусства.
Слившись с ветром, летают куплеты -
Будоражат все светлые чувства.