Октябрь пишет с ним нашу сказку. Так дерзко – кружится голова. Я лишь хотела немного ласки, а нужно было делить на два. А, может, три, а потом – четыре, а может быть, умножать на ноль. Я мою пол у себя в квартире. А кто бы вымыл мою мне боль?
Октябрь шепчет своё «спасибо». А руки мерзнут, да и черт с ним. Он ловко лечит души ушибы, и он становится мне родным. Он пишет сказку отборным матом, кривыми буквами на листах. Он говорит, что близка расплата, но я забыла, что значит страх. Не знаю страха, не знаю рамок – всё пережито уже давно. Он оставлял мне на сердце шрамы, но стало, знаете, все равно. Смотрю на старые наши фото – ничто не ёкнет, совсем, никак. Когда бы был до конца измотан, то равнодушие – тоже кайф.
А сердце бьется до боли ровно. Спасибо этому октябрю. Нарисовать бы плакат огромный: «Прости, но я тебя не люблю». Кричать об этом во всех эфирах, писать на стенах, бесить других. Я мыла пол у себя в квартире. А нужно было промыть мозги. Октябрь…ты задержись подольше, чтоб я успела тебя обнять. А он, увы, не звонит мне больше – и я так рада, не передать.
Октябрь пишет с ним нашу сказку, ее закончив на этот раз. Сюжет немножко избит, затаскан, но идеален он на сейчас. Так обойдемся без философий. Октябрь закончил свою главу. А я встаю, наливаю кофе, и наконец-то опять живу.