Дороги сплетаются, Поэт остаётся
Один на один с рекою запутанных строк.
В голове каша Поэту мешает сосредоточиться.
Он её заварил, но, увы, расхлебать не смог.
Поэт не рыдает, грустить Поэту не хочется.
Но внутри него цветком раскрывается боль.
Поэт доверял, он не думал, что строчка закончится
Так быстро, что Поэт не заметил, как ушёл вслед за строчкой в ноль.
Поэт всё чаще уходит вглубь своего сознания.
На минуты, часы и дни застревает он там.
Всё труднее становится Поэта привлечь внимание.
А может, он просто совсем не желает этого сам.
Поэт верил сказкам, в хорошем конце был уверен.
Но даже начало не стало, увы, таковым.
Поэт полюбил, он всё сердце любви доверил,
Но не знал наш Поэт, что любовь — дитя мрачных сил.
Юмор Поэта всё чаще становится чёрным.
Может быть, оттого, что чернеет его душа.
А может быть, просто Поэт ощущает себя обречённым
Раз за разом сжигать помрачневшую душу до тла.
Поэт слепо верил тому, что в нём кто-то нуждается.
Ночные печали его громогласно тихи.
Он считал, нет того, кто к душе его прикасается.
Поэт вкладывал душу лишь только в свои стихи,
А сейчас наш Поэт открылся. Но без всякого звука
Открылась печальная правда того, что всё это — игра.
Любовь для Поэта как изощрённая мука.
Любовью с жестокостью шутит сам Сатана.