Поэт, неудачник и неврастеник,
Однажды словами играть затеял:
То строил их строфами, то вертел их,-
Слова на игру не шли;
Строптивились, слушаться не хотели,
То лгали, то прочь уводили темы,
Ломались и сыпались оголтело,
И Муза кривила лик;
Никак не давались слова поэту -
Не вышло ни рондо, ни триолета;
Истлела последняя сигарета,
Исчёркан последний лист;
На выход в астрал наложили "вето"...
Когда горизонт окропило светом,
Охапку листов он пустил по ветру,
Остаток - в печи спалил.