Кляксами вечер ложится
на золотистом ковре,
лист запоздалый кружится,
чуть отражаясь в окне.
Плачет замершей дворнягой,
ветер у старых ворот,
чтоб не попасть в передрягу,
ринулся за поворот.
Падает небо от вздоха,
спрятав в тумане мосты,
ночь,словно хитрый пройдоха,
платьем укроет кусты.