Бывает так — уходят дети.
Им неуютен отчий дом.
Сгорают свечи на рассвете,
Рассвет сгорает за окном,
Они уходят с болью драмы:
Возьмут проклятие отца,
Да пару слёз в платочке мамы,
И крест — признание Творца.
Они идут через туманы
Втирая в пятки сапоги,
Собою каждый был обманут,
Перед собою влез в долги.
Себя любя — других калечат,
Калекой так же становясь.
Уже не здесь, уже далече
С родными ищут... Ищут связь,
Сначала молча, поневоле,
Чем дальше — тем сильнее крик,
Отрыв от дома — это больно
И вот письмо: "Прости, старик.
Я жив-здоров. И, если честно,
О ссоре начал забывать.
Вопрос, возможно, неуместный,
Но, как там сёстры? Как там мать?
А как там банька? Как там вишни?
Девчонок наших звонкий смех
Не слышал долго... Впрочем, лишний,
Наверно буду среди всех..."
Отец, смахнув слезу украдкой,
Ответил фразою одной:
"Нам без тебя, сынок, не сладко.
Мы ждём тебя, сынок, домой.."