ты последняя дрянь поэта,
так фривольно хохочешь с кем-то,
ты никогда не бываешь довольна,
всегда говоришь об этом.
твои губы ласкают кромку бокала,
шепчешь ему на ухо:
"мне вас не хватало".
я же читаю по губам:
"вы мне противны".
ты кричишь глазами, а устами молчишь.
в тебе столько скопилось,
как пыль с древних книг.
но ты все такая же дрянь поэта.
смеешься, хохочешь и порхаешь от одного к другому,
среди них меня нету.
и цветок давно увял, а ты осталась ни с чем
разве так заканчивают
музы поэтов?...
-171025