Сотни рассветов, закатные вечера.
Вспоминались те времена,
когда по полям бегали босиком.
Роса щекотала пятки. Дети были детьми.
Прошли года-взрослые стали слишком взрослыми.
Забывались минуты счастья, добра.
Больше не радовал слон из плюша.
Не вызывало улыбок Солнце.
Тогда решили небеса покончить
с этим раз и навсегда.
Весенняя пора расцвета
стала первым днем войны.
Между Творцом и слишком умными детьми.
Снег сошел, показались цветы.
Грубый ветер трепал беззащитные стебли.
Они были доверчивы. Жадно пили вино дождя.
Уже год, может, два опустела Земля.
У пустынных дорог своя красота.
Им не мешали больше люди, существа.
Своя жизнь, своя судьба.
Уносит вдаль скелет листа,
принадлежавшего когда-то ветви.
Рука Творца все превратила в прах.
Он умерщвлял подобие себя
безжалостно и ювелирно точно.
Прогресс, зашедший слишком далеко,
причиной стал нелепой гибели такой.
(фото из интернета)