Мне жаль, что любовь прозябает на койках,
В журналах, газетах, котятах, словах.
Так хочется быть на морях, новостройках,
Так хочется жить на войне и в боях.
Нет, я о любви ни полслова, ни слова
Какая в ней даль, как берет в себя стих.
Смотрю в никуда и все мыслями строю,
А люди мешают, раз думает псих.
Мы их не осудим, обычные люди.
На завтра другие. Здесь, как быть месье?
Положено в миске, налито в посуде,
Раскинуты карты и пес в конуре.
Вся жизнь не согласна, зачем Вы писали,
Зачем мы страдали, зачем этот бег?
Все это напрасно. Зачем мы летали,
С собой тени звали, чтоб быть среди тех!