Плывут на запад облака...
Печальным взглядом провожаю.
Я здесь, наверно, не чужая
и не своя еще пока.
Осины полыхнут багрово,
и будет вечер хмур и тих,
и не сорвется с губ моих
в печали вызревшее слово.
Вдруг сердце защемит знакомо,
заговорит, проснувшись, грусть.
Внезапно с места я сорвусь
и в ветер выбегу из дома.
А в небе ниточкой строки
летит курлыча птичья стая.
И я подолгу, не мигая,
смотрю им вслед из-под руки.
И возвращаюсь в тихий дом,
где лампы свет и шорох книжки,
и где стучат без передышки
часы о близком и родном.
А мне в окошко ветер бьет
и сыплет мелкими слезами...
всю ночь с открытыми глазами
лежу, пока не рассветёт.