что за фигня?... я снова пьян.
в умат... как старый обезьян.
спасибо, что курить уже не в силах.
и что нажрался, что удумал?
кому и что ты собираешься сказать?
а ну'жна ли кому эта фигня, ты не пдумал?
я не хочу чего-то написать...
глаза слипает... голову всё клонит..
какой то шум звенит шутом... и мне плевать...
опять плевать кого всё это беспокоит...
нет хуже пьяного поэта..
возможно, только лишь слепой художник..
одной ногой на подоконник и кашлем гавкая от ветра...
а у соседей жизнь шевелится... за стенкой
семья, детишки... уроки, ссоры, книжки.. журчанье тулета
и жизнь вокруг... живет... а мне уж похер всё на это...
я наконец затих, уткнув башку в диван..
калейдоскоп понятий, обазов, соцветий
мешается внутри с молочным запахом потерь...
банально... до гениальности всё примитивно..
туман перебивает лишь журчанье туалета...
как всё-же... это всё противно....
прочувствовать собою пьяного поэта...
(..написано в пограничном состоянии... на телевизоре...)