Отцу моему
Страна мельчает год от году.
Как написал Козьма Прутков:
Страна большая, тьма народу,
Но очень мало мужиков.
Мельчает все: мелеют реки,
Идет ко дну родная речь.
Но остаются человеки,
Которых хочется сберечь.
Молиться, как на бронтозавров:
Кого в замену дашь, страна?
Не мавр ушел — уходят мавра
Совсем чужие времена.
Нужна не злость, не благочинье,
А та еще, рабочья кость:
Кто нынче что-нибудь починит?
Приладит к стенке новый гвоздь?
Кто выкопает из архивов
Не хохму, бред — а документ?
Чтоб толкование не криво,
Как давний старый инструмент,
Чтоб снова истина звучала,
А не вранье в угоду дня,
Чтоб отыскать всему начало:
Пожива где и где брехня.
Рыбак, грибник… мыслитель… плотник.
Порой ворчливый поутру.
Но главное: всегда работник!
И это годы не сотрут.
Куда нам всем — не та порода!
Как говорил Козьма Прутков?
Страна большая, тьма народу.
Но очень мало мужиков.
Июль 2009