Да, жизнь, мой друг, увы, не повторится,
Для грусти будет множество причин
У седовласых юношей-мужчин,
Которым нынче стукнуло за тридцать.
Но если шелестят ещё страницы
Полётом крыл над сонмищем рутин,
И это превращается в инстинкт,
Душа Поэта скукой не томится.
Ей не грозит бесследно испариться
Средь пошлых и безликих мертвечин,
Она струит прозрения лучи,
Её коснулась Господа Десница.
9 октября 2017