Живут во мне два человека разных,
Но, впрочем, делом заняты одним.
Один поэт – во всяческих соблазнах.
Другой – редактор; кепкой носит нимб.
Поэт, бывает, часто запивает.
То с бодуна засядет за стихи.
Редактор подчеркнуть не забывает:
"Те строчки – плохи; эти ли? – плохи".
Он подойдёт, когда не ждёшь, редактор.
Поэта набок едет голова.
И здесь не то, и этак-то не так-то.
Всё в общем вздор, кругом одни слова.
Редактор чёртов, где ж вы раньше были?
Сидели б оба за одним столом
И тонкие цедили вина, пили.
Поэт ни вусмерть не был бы, ни влом.
Поэтом быть и чтоб не пить запоем?
Редактор трезв, как стёклышко, подлец.
И чёрт подлез: «Пить за двоих обоим?»
Поэта и редактора подъест.
Не пишется поэту, как попало,
Как видят мир погасшие глаза.
Не раз на стол редакторский упала,
Не два...поэта пьяная слеза.
Глядишь, и здесь подчистят и поправят.
Да чтобы меньше всякой чепухи.
Каков шедевр?! Друг друга ль не поздравят?
Так и живу, грешу-пишу стихи.