Был месяц падающих листьев, косых дождей и пустоты…
Таинственный художник кистью разрисовал полей холсты…
Был месяц хризантем, чей запах полынно-горький как вино…
Хотелось в тёплый плед и плакать под чёрно-белое кино…
Был месяц хрупких строк и чая в нелепой чашке вечерами…
Мгновенья призрачной печали и шарф, размотанный ветрами
на тонких шеях у прохожих, спешащих по пустым аллеям…
Был день, на сотни дней похожих, в которых я тобой болею...