Как страшно браться за перо,
Которым пишутся признания.
Ведь всё вокруг сыро, серо,
Почти нет сил для покаяний.
Стихи - отдушина ума,
Наверно, для меня они награда.
Когда за окнами зима,
Душа стихам, как солнцу рада.
Они межзвёздные посланцы,
Вневременные поезда…
И огоньком далёкой станции,
Взошла рождённая звезда.