Сомнительный беляш, просроченная пицца...
В желудке черт-те что у Алекса творится.
Врачей он избежит, и гастроэнтеролог
не сообщит ему, что путь к здоровью долог.
Похерил он диет обещанное чудо
и что попало жрёт, не видя бед покуда.
Придется ли ему лечиться - я не знаю.
Душа его опять склоняется к минтаю.
Ну, что же, отравись рыбешкою протухшей...
Твой взгляд меня страшит: какой-то он потухший.
Мол, я здесь не жилец, мол, я с другой планеты:
"О, где же ты, любовь? Мой лучший повар, где ты?"