Не в моем ты, красавчик, вкусе.
В моем вкусе прохлада лезвий.
Я сижу на какой-то тусе,
Где почти не осталось трезвых.
Через столик харкают желчью,
Чтобы стало ещё противней
Ну а мне портить вещи нечем:
Вместо рвоты сплошные ливни,
Водопады, громоотводы
Из тоски и прискорбных танцев.
Я, являясь вождём народа,
Стал непризнанным самозванцем.
Не Лжедмитрий, не Стенька Разин,
не Емелька (царь на недельку)
Этот мир так же безобразен,
Как напившийся парень в стельку.
Я вынашивал сотни строчек.
Позже стёр, прочитав кому-то.
Не ругай меня, милый отче!
Я приду к тебе в храм разутым,
Прочитаю молитвы тихо,
Не скрывая густой румянец.
Я забыл ...я же вроде стихо...
Стихотворец и оборванец?
Поднимая над крышей знамя
И булавкой пронзая палец,
Я стираю навеки память,
Стихотворец и оборванец.
Я смотрю на бродячих пассий,
Что друг друга кусают взглядом,
И считаю, что я прекрасен.
Мне такого дерьма не надо.