Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.
М. Цветаева
Не надо черёда, и славы не надо
летучим стихам, но зачем-то строчу
и втиснуть пытаюсь рифмованным ладом
избушку свою среди прочих лачуг.
Кто может теперь удивить небоскрёбом?
Такого масштаба безумный поэт
ушёл самовольно, эпохой угроблен,
и даже могилы на кладбище нет.
А я среди леса, речушки и луга
живу потихоньку вдали от людей
и волей небес на лазурное блюдо
своих выпускаю гусей-лебедей.
Летают – и ладно. О них не забочусь,
пусть сами себе выбирают черёд.
А морок морочит, пророки пророчат
тяжёлую долю Земле наперёд.
Напрасно по миру мятутся народы,
ругая Живущего на небесах.
И гордые падают в прах небоскрёбы,
но вечна избушка на курьих ногах.
2017