Мы, не глядя, летим по краю,
счастье - скользкая штука,
оно все в пыли
растворится, растает туманом.
Мы, как дикие птицы,
все ищем свой юг,
иль, как вороны,
над мертвыми каркаем.
Мы - бессметное полчище
бродячих недуг:
то здоровье, то войны,
то денег нехватка.
Поколение-ненужников,
беззанятых и бесцельных.
Мы-кустарники, саранча.
Поедаем все,
оставляя лишь лепет,
лишь брань
на прошлое и на власть.
Мы такие, без пользы
для будущего,
Да и польза не знаем в чем.
И один лишь вопрос:
"Кому это нужно?"
И ответ лишь один:
"Я не при чем".