Друзья, начинаем голосование. На конкурс было принято 13 стихотворений. Читаем и выбираем от 2-х до 6-ти произведений. Можно выбрать фаворита — ставьте "+" напротив номера этого произведения. /Это доп. балл этому стиху/
----------------------------------------
В этот раз можете аргументировать свой выбор/не выбор — это необязательно, но было бы интересно послушать мнения.
--------------------------------------
НАПОМИНАЮ : голосование для участников обязательно, иначе они в случае победы, лишаются призового места и приза!
--------------------------------------
За себя голосовать нельзя.
Голосуем до 8:00 мск 27.10.2017.
1. Горечь
не волнуйся я не посвящу тебе больше ни строчки(с)
я звонил, чтобы просто услышать голос (с)
Не думай, я не посвящу тебе больше ни строчки.
А это - последнее из неотправленных писем
я тоже сожгу на костре, замешав в ворох листьев,
осеннюю горечь, развеяв по ветру. Пусть дым
уносит на небо с собой неразборчивый почерк
моих откровений, чужих тебе, да и ненужных.
В твоих настроениях, чувствах, что сотканы стужей,
я мерзнуть устал, быть тобой постоянно гоним.
Вчера я звонил, чтобы просто услышать твой голос...
Ты знаешь, спасибо за эти гудки, рикошетом
они долетели, пробив мою душу. Пусть метод
не слишком гуманный, но я не сержусь. Так устал...
Я вдруг осознал то, что души людские бесполы
и словно ребёнок, в мужчине душа может плакать.
В моей - от ненужности мёрзнет и воет собака.
Костёр разжигаю на письмах - согреть нужно пса.
2.***
Пляшут буквы, я пишу
А.Васильев
Королевской не может в России быть почта, как осенью листья,
Я пишу тебе утром, ведь знаю, ты ждёшь мои письма.
Здесь акаций резные ладошки намокли под серым туманом
Так и видится взгляд твой, смеющийся и без обмана.
Я тревожусь, что ты поспешишь, не оденешь берета в дорогу,
Ветер дунет лихой, подберётся пораньше к порогу,
А на память приходит шушун из письма, что отправил Есенин,
Ведь сейчас снегопады, не солнечный день, не весенний.
Вспоминаю, как мы заблудились однажды в тумане в походе,
Я губами с ресниц набегавшую пил непогоду,
Мне вступить осторожно в октябрьскую сырость приятно, поверь мне,
Даже капли напомнят о той невозвратной потере.
3.Лечу!
"...я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве."
Из песни группы "Сплин" "Письмо" автор - А. Васильев
Мой дорогой Питер Пэн!
Я не знаю, как удержать ветер.
Я не знаю, как мне обнять свет.
Я не знаю, как обуздать тьму.
Ладошку сжимаю - сквозь пальцы лучи светят
И радостно хлещут в глаза, как лесная ветвь.
Мир улыбается - будто тебе одному.
Ты - над волной, над бедой, над пеной!
Из чудес ты. Самый необыкновенный!
Ты никогда не станешь степенным!
Можешь не верить - свобода и мне по плечу!
Отпускаю - тобою лечусь и лечу!
Я парю: груз не бывшего - грусть ли?
Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве. (с)
4.Письмо
«Поздно ночью через все запятые дошёл наконец до точки» (с) СПЛИН
Не в пример голосам, что свыше,
Полагаюсь на день вчерашний –
Это буря уносит крышу,
Это ветры срывают башни.
Это горечь мне в душу лезет,
Да, тоска под лопаткой гложет,
Это вены хрипят от лезвий,
Это иглы трещат под кожей.
Неуютно. Уныло. Скверно.
Только сердце забилось чаще -
Я ломаю углы конверта,
Что попал в мой почтовый ящик.
Вот, донельзя знакомый адрес,
И, до боли знакомый, почерк.
Мне всего-то понять осталось,
Что написано между строчек.
«Здравствуй, сын! Извини, наверно,
Я, с письмом, как всегда - не к месту.
Тут, у нас, зацветает верба,
Может быть, к твоему приезду?
Хорошо бы. Весна... Капели...
На погоду роптать нелепо.
Всё считаю, как дни, недели,
Да глаза поднимаю к небу.
Что-то стал ты мне часто сниться,
И, намедни, приснился снова.
Как дела, там, у вас, в столице -
Все ли живы теперь, здоровы?
А у нас всё идёт как прежде.
Жду - сады побелеют к маю.
Но, во двор выхожу всё реже –
То и дело с ногами маюсь.
Ведь разлука – что груз на плечи,
А за ней – и хвороба, следом.
Приболела. Да, нынче – легче, –
Вот, сходила сама за хлебом.
Ой, да что я опять о грустном?
Забываю – ропщу упрямо...
Жизнь идёт неизменным руслом.
Приезжай.
Обнимаю.
Мама.»
... Вот он крест, и корявый посох,
Вот он - вечный удел скитальца.
Но, к чему я хватаю воздух,
Но, к чему я ломаю пальцы?
Ведь от боли такой, ей-богу,
Ни петля не спасёт, ни плаха.
Я зарылся в свою берлогу,
Я зубами скрипел. Я плакал.
5.Край
"Пляшут буквы, я пишу и не жду никогда ответа" (с)
Мне письма писать, как серпом по корням и колосьям,
как детям внушать, что без боли не сделаться взрослым.
Рисую за буквою букву со скрипом несносным.
Ты будешь читать, улыбаясь, в своем микромире,
где ножка бокала испачкана в страсбургском сыре
и блики на черных маслинах, как черные дыры.
Петитом следы муравьев на полях и по строкам;
любовь в упаковке небрежной с пропущенным сроком;
преступно развернуты реки от устья к истокам.
Если можешь, ответь. Отвечай, если можешь. Ответишь, я знаю.
Если хочешь, у стенки. Если хочешь, коснись. Мне не страшно,
я с краю.
6. "Я дальше вразлёт".
Песок, на котором рассыпаны камни(с)
Ты помнишь наш пляж под ванильно-лавандовым небом?
Песок, на котором рассыпаны гладкие камни,
служил нам с тобою VIP - ложем, мы руки нелепо
тянули за ними. Казалось, что мир с нами замер,
когда из камней мы выстраивали пирамиды.
Я думаю часто: стоят или ветер разрушил,
по пляжу песчаному их раскидал, сделав выдох
нам вслед, в час, когда мы ушли навсегда, равнодушно...
Со мною задумчиво-грустная, серая осень
гуляет по скверам московским. А небо, как ветошь
совсем прохудилось, стекает под ноги... Мне бросить
хотелось бы свой мегаполис, отправившись в лето
на теплый песок под ванильное небо. Я помню,
тебе обещал написать, как мне здесь одиноко,
когда мы прощались, как в фильме, на южном перроне.
А дальше вразлёт... Исчезая в полярных потоках
своих устоявшихся жизнях. Ну, ты понимаешь,
я как-то забыл, замотался... Сейчас тебе в мыслях
пишу иногда. Зная, что затеряются в мае
все строки и смыслы в моих неотправленных письмах.
7.Осталось...
Мысли-рифмы, свет остался, остался звук, остальное стёрлось...
"Письмо" А.Васильев, группа "Сплин"
Нас несло в любовь, как в воронку сор, как корабль на рифы,
Сквозь дрожанье струн, сквозь аккордов стон, нимб забойных риффов.
Искрой тайных ласк, как движенья рук вдоль гитарных грифов,
Током страстных строк, простотой стихов били мысли-рифмы.
Закружила жизнь, как листву ноябрь, в первобытном танце,
Мимо городов, мимо срочных дел и знакомых станций.
Фенечка-судьба заплетала нить – всплеск протуберанцев.
Оборвалось вдруг. Некого винить. Знаешь, свет остался.
Серый Петербург, где в колодцах дней ветер воет волком,
Не с тобою ночь, не с тобою день не заглушишь водкой,
Но в кромешной мгле путь видней вдвойне: ностальгия, welcome!
Знаешь, каждый миг, мир с тобой, во мне. Он остался звуком.
Только звук и ритм, только стих и свет, только тембр и голос,
Остальное пыль. Поросло быльём и покрылось дёрном.
Перепонки рвёт. Снова «MissingYou» стонет Тина Тёрнер.
Я тебя люблю. Это навсегда. Остальное стёрлось.
8.А мы снова не сядем на поезд?
© «… мы снова не сядем на поезд,
Который пройдёт часовой этот пояс
По стрелке, которую тянет на полюс»???
«Трое суток - в закрытой теплушке:
Окон - нет, где б меняли картину
Ни воды, ни еды – ни полушки...
Масса тел - в первородную глину
Утрамбованы, стоя вплотную.
Воздух – спёртый, поверху голов,
А от вони спасаться - впустую -
Лишь хватало бы скудных глотков…,
И не сдали бы ноги в коленках –
Чуть просядешь – уже не жилец…
Остановка, и светом по зенкам -
Неужели, дороги конец…?
ВОЗДУХ… жадно… до боли в груди…
В чёрной форме безусый юнец:
«Что прижмурились – всё – выходи!» -
И под насыпь - горох… «трупаков».
Мне подняться… достало бы жил?! –
А не встанешь, проверят штыком,
То насколько сейчас ты не жив…» -
Часть письма - обгорелым листом -
Не дотлела сырая бумага…
Дед писал и сжигал этот стон…
Знать: «Без прав переписки» - во благо.
9.***
Пейзаж, не меняющийся здесь веками. (с)
Уехать – много проще, чем остаться
На том же месте средь потопа прежних чувств…
Все в том же, для тебя пошитом, платье...
Улов твой, в самом деле-то, не густ...
И в тот же сад входить (который ты покинул)
Где мы полулежали на траве,
У речки Монастырки под рябиной.
И шли большие баржи по Неве.
Что этот день надолго будет светом –
Черкнул ты в тот же вечер мне в письме.
Не может быть для памяти запрета.
И для меня навеки – ты во мне.
В душе всегда имеет продолженье
Тот вечер в мае, с баржой и Невой.
Ты пишешь: "Поздравляю с Днем рожденья.
Ты снилась мне всю ночь. Вся жизнь – с тобой…"
10."Письмо внутреннему броскому"
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень –
Он в сливы воды нашвырял плоды сливы,
Отрыжку проглоченных рек, сплюнув, вылил
На рёбра зонта с переломом навыверт.
Фонарных столбов остывают нарывы –
С них ветра порывы сдирают обрывки
Желаний отживших, объявленных. Рифы
Из грязи растут на бордюрах, а рифмы
Чечётку о челюсть бьют четкостью формы.
Не выйти из комнаты было бы сложно –
Ошибок чужих я озябший заложник.
Рву лужи снаружи, в окне язвит кошка.
P.S.
Брожение мысли я выражу ночью
И в космос заброшу посланием срочным.
Пусть внутренний броский воспрянет, и точка.
11.Приглашение
Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь на Балтийском заливе (с)
Ты приезжай ко мне, в капризный Питер.
В пленительном и ласковом июле,
Когда тепло на листьях и граните,
Лежит, а львы не дремлют в карауле.
Когда Балтийский шквал в грозу играет,
И тополиный пух поземкой кружит,
А капли резвые, друг друга догоняя,
Смеются, ставя галочки на лужах.
Ты приезжай ко мне, когда закаты
Грозя ненастьем, над Невой алеют,
Когда садятся школьники за парты,
И цвет меняют строгие аллеи.
Ты приезжай ко мне, когда метели
Сметут сугроб у кромки тротуара,
И на небесной синей акварели,
Зажгутся искры звездного муара.
Зайдем в кафе, где флан с горячим чаем
Предложит нам услужливый кондитер,
Я так тебе свиданье назначаю,
Ты приезжай ко мне, в капризный Питер.
12.Подстрочник
Не вписались в прокрустово ложе морали..
Вы поймете едва ли, едва ли...
Но нахлынет порой, как цунами.
Для чего это всё было с нами?
Только холод и неуют
Бесконечных гостиниц и комнат.
Где нас ждали, но больше не ждут.
Я не помню-не помню-не помню...
Зачеркну, отболит и растает.
Боже, как мне тебя не хватает.
Вновь солёный прибой твои плечи ласкает,
И закат цвета кармина,
Тихо тает, почти понарошку.
Я сбежала испуганной кошкой.
Повзрослела? Возможно. Немножко.
Поумнела и стала циничней.
Так привычней. Мне всё безразлично.
Наконец-то поставлена точка
Не напишется больше не строчки.
Наша повесть - безликий подстрочник
Прочерк. Прочерк. И череда многоточий.
13. "Поезд в другую жизнь"
Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдёт часовой этот пояс
И прочь увезёт, заглушая наш голос.
Мне нечего ждать, но я помню, что было,
Я помню, как ночью расправились крылья,
Когда я тебя тем дождём полюбила.
И время, как демон, летело за нами,
Меняя все вещи, все планы местами,
Сужая пространство до точки руками…
Два года тонули в безумной надежде…
Мы больше не будем такими, как прежде.
Мы – в мыслях, мы – в звёздах, мы – в складках одежды…
Теперь я сойду. Вдали поезд стихает,
Его провожу, устилая стихами,
Они улетят за тобой облаками…
Быть может, на станции встретимся снова...
Сейчас – уходи. Я почти что готова.
Я сердце храню для кого-то другого…
Последние строки пишу, догорая.
Шепни напоследок: «Прощай, дорогая.
Но ты навсегда – моя главная тайна…»