Смерть постоянно тревожит меня.
Ходит за мной. Ходит день ото дня.
Ходит, меня за собою маня,
Экий проклятый шкилет.
Не углеродный, но всё же живой.
Он победит – тут хоть вой, хоть не вой.
Мысли лишает скелет за спиной,
Страшный. Спасения нет.
Это в себе постоянно несу:
Он вырастает.
Он точит косу.
Многие ею легко сметены,
Будто бы были совсем не нужны
Ни для себя, ни для чьей-то страны.
Взмах. Обтирает платком.
Будет ещё. Будут все. Будут там.
Скромен, велик, неопрятен, упрям…
Раб. Президент. Сторож. Вор. Автор драм.
Ей этот ряд незнаком.
Смерть – это он,
И оно, и она,
Слишком низка ей любая цена.
Так почему же нам хочется жить
И на законы природы ложить,
В свадебном танце со смертью кружить,
Зная, чем кончится па?
Кажется нам, что шкилетник с косой
Вроде бы будто бы даже косой.
Только, увы, притворяясь лисой,
Смерть не настолько тупа.
Смерть вас догонит, и это не жесть.
Лучше примите всё просто.
Как есть.