Недавно сказку я читал,
Какие грани у свободы,
У авторов из сдешней моды,
И их искусно понимал.
Переворачивая лист,
Где подрожаемые слова,
Бумажный, рваный, нежный свист,
И проходящая молва.
Я думал:“Сильно наконец”
И сотворил себе кумира,
Но сказка полный лишь...,
И не пригодна в свете мира.
А автор, горе мокрых слёз,
И кто же дал ему совет,
Наверно, молвил не в серьёз,
Непредсказуемый человек.
А может страстный он поэт;
И не почувствовал угрозы,
И снизашёл до мёртвой прозы,
За несколько беспечных лет.
Все мысли были за спиною,
И сам он жанр выбирал,
Не совладал самим с собою,
И в революцию попал.
21 мая 2017 год