Не отводя восторженного взгляда
от полотна безмерной высоты,
держу в ладонях солнце, как награду
за веру в святость Высшей доброты.
Лазоревое утреннее небо
блистает, как промытое стекло.
Внезапно – будто призрачная небыль –
пространство серой мглой заволокло.
Наброски туч тревогами нависли –
знакома композиция… но чья?
Задумавшись, ловлю себя на мысли:
мазки картины – это жизнь моя!
Кто этот проницательный художник –
мою судьбу в эскизах разложив,
изобразил ландшафтом многосложным,
в котором каждый штрих красноречив?
Вон маленькое облачко-пушинка
кружится в белом платьице своём,–
то детства босоногого тропинки
укрылись тучей в танце грозовом.
На синем фоне тучи с облаками –
фрагменты биографии моей.
Вот на холсте, раскрытом небесами,
проносятся обрывки школьных дней...
Любовь… мой муж… и воинские тропы...
счастливый дом, где дети собрались...
В поэзии пришёл с годами опыт,
чтоб мне воспеть святую благость – Жизнь!