Осенний лес. Березы на опушке
Листву кидают и растут грибы.
Об осени писал, так много, Пушкин,
Об осени, так много, знаем мы.
Столетний дуб с большой и желтой кроной,
Стоит начальником у маленьких рябин.
И песни птиц, всегда и всем знакомы,
Среди березок, сосен и осин.
И солнышко уже почти не греет,
И дождик всё сильнее моросит.
Кто любит осень - тот понять сумеет,
Кто любит осень - тот её простит.