Когда-то пышность фраз и вдохновенье,
Истоком были той "живой воды",
А нынче всё, как в земской богадельне,
Блуждают тенью ярких дней следы.
Тоска и мрак в «пустых» произведениях
Забит родник бурливший чистотой,
Просвета нет в ближайшем обозрении
И все обходят "святость" стороной.
Где гаснет свет, лучина не поможет.
Тут нужен всплеск сияющих сердец,
Кто руки опустив, приляжет в ложе
Тому лавровый не надеть венец.
Я б пил вино, чтоб рифма бушевала
Сливались фразы, это ль не экстаз!
Чтоб шумно веселились, как бывало
Но властный глас предостерёг - не в этот раз.
И вот теперь затишье гробовое,
Проходят дни и тикают часы
Кто прям и чист, тот в образе изгоев.
Попал на «правосудия весы».
Года идут, такое уж бывало
Осядет муть, луч озарит исток
И тину – бескультурья одеяло,
Пробьёт бегущий яростный поток.