Календарь не допит,
пара месяцев каплями донно.
Сладким утром похмелью души.
Оторвёшь новый лист,
в окружении стен старых, дома.
Где однажды на свет
вы гормоном желанья зажглись.
Покурив в облака,
им короткого дня стало мало.
Смотрят серой тоской:
на тебя и на крыши домов.
Боги так же курить
(может быть)
из Эдема - бунгало...
И решат между дел,
нам снегов непременно покров.
Станет слякоть цеплять
как несносная старая шлюха,
отряхнёшь мимоходом,
она на другой стороне.
И простуда туда же,
подумаешь" тут не до блуда"
ищешь счастье в горячем
с корицею снова вине.
Дни в недели и так
по кольцу, одеваемся в холод.
Город мокрый, раздетый
и кажется этой порой
На душе ничего...
истерически чувственный голод.
Из-за туч -солнца луч...
перед бурей душевный покой))