Не ложится Душа, не покоится,
Думы тяжкие так и живут.
Всё былое в сомнениях полнится...
Где же этот заветный приют.
Отпылали кострами эмоции,
Озарился чужим небосвод.
Ты убила Святые Традиции,
Я взошёл на чужой Эшафот.
Закрывала все двери наглухо,
Где нельзя уронить и поднять.
Брал с собою я к Богу за пазуху
Ароматных, молочных кутят.
Грели люди далёкие в холоде,
Предваряя желанья Твои.
И писал я поэмы на паперти,
И сгорал по Тебе от любви...
Вот и жизнь отклубилась под бдение -
"Этот сволочь, а этот не мой".
Вот и смерть улеглась поудобнее...
Кто-то должен остаться Святой.