Блуждал поэт сырой Москвою,
Был март, и был он одинок.
Весна цвела, а тот с тоскою
Пытался оценить урок...
Один. И дождик моросящий
Нарочно будто-бы дразнил.
И с неба Перст руководящий
Как-будто обо мне забыл.
Приехал. Встал. Никто не встретил.
Иди, куда глаза глядят.
Лишь полицейского заметил
Постыло-добрый умный взгляд.
На радость указал дорогу —
Она была недалека.
Грусть отпускала понемногу,
Чуть развиднелись облака....
День новый — всё Москва в тумане.
Блестит асфальт свежо сырой,
Играю мелочью в кармане...
Один. Как-будто сам не свой.
Смятенье чувств. Влюблён в столицу!
Но почему душой промок?
Желанье этим дням продлиться, —
И, в то же время, одинок...
Забылся. Мысли о прекрасном
На миг поэта отвлекли.
Приехал всё же не напрасно:
Улыбки добрые цвели...
Рассвет. По площади шагаю.
Вот парень с девушкой стоят.
О чём беседа их — не знаю,
Но так пронзителен их взгляд.
Один — на двух людей счастливых...
Поэт лишь смотрит в пустоту,
Среди красот необозримых
Он потерял свою Мечту...
Вот вечер. Уж пора обратно.
Один. Никто не проводил...
Одно мне в этом непонятно:
Зачем Москву я полюбил?
18 октября 2017 г.