Ветер травы блёклые полощет,
редкий лес – коряги да пеньки.
Высохший кустарник, будто мощи.
Листья – чёрной грудой у реки.
В первый снег обёрнута поляна,
ночью белым саваном он пал.
Серый волк с царевичем Иваном
тут иль где-то рядом проскакал.
Если в глушь пойдёшь, Кощей Бессмертный
смотрит, в ветвях дуба схоронясь.
Лет уж сто костистым телом вертит,
в лом пустить свою иглу боясь.
На сто вёрст кругом одно и то же:
хмур октябрь, не то что брат-апрель.
Пусть озноб мурашками по коже –
нет дороже русичу земель.
Иллюстрация из Сети.