В качестве иллюстрации: сюрреализм Яника Боухарда (Yannick Bouchard).
***
Вырос на грядке гибридный плод.
Все гладкие в крапинку, а он с зубами.
Собратьев сжирая, набивает рот,
И Музу, идущую, за пятку
Хватает кривыми резцами.
Ишь, что удумала, стерва,
Другие плоды поливает водой вдохновенно,
А мне отсекает побеги нервно.
Как бритвой по вздыбленным венам,
Пускает сок моих слёз на вино.
Других же паршивцев в корзину
Нежной рукой собирает, подносит к губам
И вдыхает. Находит причину,
На них любоваться, нести подношением в храм,
На горы голубую вершину.
Взять в руки смертельно боится,
Не чета остальным, не молчун безъязыкий,
Со скорбным даром провидца
Пороки людей обличаю умело и зычно,
И каждое слово моё может сбыться.
Беда моя в том, что никто не услышит,
На вскормившем побеге останусь навечно,
И корни мои под землёй злобой дышат,
И листья сухие, как свечи,
На закате в костре затрещат.
Лишь треск громких слов,
Дым, что воздух прозрачно коробит,
Как зеркало, серую мглу облаков.
Останется горсточка пепла на огороде,
И зубы мои – семенами истлевших основ.
***
27.10.17.
***************************************