Ты говорил, моя любовь,
похоже... маска...
Твоя любовь, как солнца луч
и даже... сказка...
Теперь у каждого из нас
своя дорога.
На той, что выбрал ты, мой друг,
не встретить Бога.
Широкой ты идешь тропой-
там как-то тускло...
И как нам встретиться с тобой?-
Ведь я на узкой...
Как пересечься нам теперь?
Где эта точка?
И что осталось от любви?-
Лишь оболочка...
И как же эту боль унять?-
Глотать горстями?
Кто подписал ей приговор?
Что станет с нами?
Мне говорят - поставь печать,
забудь и... точка.
А может быть, больной любви
нужна отсрочка?