Вина твоя не в том, что ты молчишь,
Не в том, что говоришь без остановки,
А потому что лета паралич
Листвой пролег с Каретной до Петровки.
Что где-то без меня горит листва
И осень зарисовывает судьбы.
Я без тебя как будто бы мертва,
Ну а с тобой в огне горю, по сути.
Чернеет хмарь за окнами опять
И в доме тихо скрипнет половица.
А я пытаюсь сердцем рисовать
Друзей своих мелькающие лица.
27.10.2017