«Жизнь невозможно повернуть назад!»
И кто бы с этим поспорил?
Из миллиардов историй
про желтую осень и про листопад,
загруженных, как на повторе
винила затертого скрэтчами,
зависшей на крайнем аккорде,
моя, в обветшалом комоде,
в кармане рубашки клетчатой.
Тут спросите: «Что он городит?
Байки из уст демагога -
расстроенных скрипок симфония.
Быть может у парня агония?
На пятках дымятся ожоги
от бесконечной погони?» Я
же до горной речки,
окуну обгоревшие стопы,
стал мой путь дальше легче чтобы,
и случайный путник при встрече
не забыл наши общие тропы.