Напои меня временем. Оно обжигает горло,
растекается в жилах горячими струйками вёсен.
Я им пьян, несомненно, как бьющимся воздухом горным,
как прозрачной текилой, зовущей удариться оземь
из-под серого неба - бетонного - в мягкую почву -
чёрным вороном, ястребом, росчерком молний.
Я им пьян до винтов.
Но ещё недостаточно очень.
Недостаточно точно, непрочно, ещё не довольно.
Я пока в этом небе - цементном - смотрю отстранённо
трезвым взглядом на землю
сквозь пластик небьющихся окон,
чтобы в мае заметить, как долго решаются клёны
выпускать ли цветы или нет. Начинать ли мороку,
чтобы в воздух слетали из рук на багровую осень
семена. Словно бабочки поздние в медленном танце.
И - на росстань.
Я трезв. Напои меня временем вдосталь.
Напои из ресниц и прозрачных цветов своих пальцев,
из ладоней своих. Горько-сладкою дымкой рассветов.
До того, как укутает бабочек белым и зимним.
Чтобы вовсе не помнить о времени,
что там - зима или лето?
Мне его не хватает ещё. Как тебя.
Напои им!
© Грин, 11.06.2017.