Лучи рассветного солнца царапали землю Востока.
Чёрный волос пропитан каплями чёрного сока.
Девяносто девятым прощался он с родиной предков.
Девяносто девятой на сакуре знамени, в цвете, росла его ветка.
Он завял и поник - это рок успокоенных временем.
Ноша вроде легка, но слабеет рука, все писал он, как раньше, но с трепетом...
Дама сердца его, прочитавши письмо, смерит взглядом рощу осеннюю:
« почерк не разобрать...»
Ему сложно писать,
Он в плену
И с потерянным зрением.