Не могу писать я по другому:
Чтобы излияние пошло,
Я себя представлю без знакомых:
Я один, бумага, стол, тепло.
По другому ничего не выйдет,
Даже постыжуся и писать.
Люди видят, чувствуют и бдят,
Если надо давят, как котят.
Ну короче ,как бы и мешают,
Цензор, чем способней, тем недруг,
Сам к себе писатель обращаясь.
Просто заполняет свой досуг.
Люди все талантливы конечно.
А писать- то это как кричать,
А кричать надо в пустыне и о вечном.
Как бы быть себе и за врача.
И тогда нету стыда и сожалений.
Робинзоно Крузо, что ли я ?
Может быть и боле или мене.
Вот такая присказка моя.
Вот живу , и в тайне замечаю:
По привычкам стал я вертухай:
Долго, плотно ем, конечно чаю,
Чтоб всегда заваренный был чай.
После долго в шашки я играю,
Можно в шахматы, а можно поскучать.
Прозу по истории читаю,
Благо интернет - можно скачать.
День проходит будто затухает,
На амвоне, толстая свеча.