Напишу-ка я книгу
о том, что любовь - это боль,
и не больше;
о том, что пороки вселяют надежду,
а страсти порывы - лишь роль,
мир так тошен.
Намного ужасней поток этих мыслей,
сожгите их, они ведь напрасны,
говорят, что души стремятся лишь ввысь,
что стержень их прочен,
что смерть им бесстрашна.
Готов с вами спорить,
орать и ругаться,
однако сознание просит историй,
спектакль окончен,
пора расставаться.
И мысль лишь одна: "Уйти мне позвольте,
не вынесу больше,
я боли, извольте,
ведь мир так позорен,
противен, дотошен.
И смерть-то не против.
А Бог?..
А Бог уж не смотрит..."