Мы делаем вид, что мосты сожжены.
Мы делаем вид, что забыли друг - друга.
И делаем вид, что нет больше «мы».
И знаем – любовь прошла, как простуда.
Но чувствую я, всякий раз засыпая,
Как кто-то крадется в мысли мои…
И знаю, что сердце твое вылетает,
Когда прихожу тихонечко в сны.
И ты, подрываясь, свою рвешь рубашку.
Ведь воздуха как-то мало тебе.
И душу свою открыв нараспашку,
Ты просишь уйти обратно к себе.
Ты делаешь вид, что все была шутка.
Что каждое слово – сценарий игры.
И знаешь - я верю. От этого жутко.
Но так же я знаю, что ты полюбил.
Возможно, любовь не с книги, не с песни.
Ты не желаешь жить для меня.
Но я для тебя, как маленький крестик.
Который у сердца ты носишь всегда.
Ты не герой. Не Ромэо, не Эдвард.
Так. Просто мелкая пешка судьбы.
Знаешь, и я. Я не Роза, не стерва…
Все как-то проще, когда без игры.
Мы делаем вид, что мы были детьми.
Такими капризными, глупыми, чуткими.
Теперь мы же стали большими людьми…
И думаем друг о друге мы сутками.
Я знаю, что я в каждом вздохе твоем.
Живу в твоей сигарете и спичках.
Ведь только так мы будем вдвоем,
Как дети…Без ссор, выяснений и стычек.
Я знаю - ты помнишь мои все стихи.
И глупые шутки, капризы мои.
Мои оскорбления и слезы, и крики.
И самые-самые теплые книги.
И я у тебя в галерее живу.
Так нагло я место свое занимаю…
А ты начинаешь книги главу.
Тебя в каждый стих я свой поселяю…
Ты дышишь и помнишь, что я была рядом.
Внимала тебя. Твой запах. Твой дым.
Кружусь я у зеркала в новом наряде…
И все посвящаю я чувствам немым…
Мы делаем вид, что мостов больше нет.
Пытаемся сами поверить в свой бред.
Но чувствуем сердцем друг - друга во сне.
Встаем. Рвем рубашки. Скулим тишине.