Устаю от бессонниц,
оставляю дела,
уповаю на солнце
над крылом у щегла.
То ли время такое,
то ль судьба такова,
что с чужою тоскою
я мешаю слова.
Я устал удивляться
этим чувствам нагим,
от себя удаляться,
приближаясь к другим.
Не от этого ль вьюги
холодны и остры?
Помогите мне, други,
дотянуть до поры,
когда вешнею веткой
прошумит надо мной
тот единственный вектор -
ветер северный мой.
И тогда наудачу
встану я на краю,
зарыдаю-заплачу,
как щегол запою.
1965 г.