Борису Марковичу
Генерал, Ваш уход – пробоина в моем корабле.
Ржавым брюхом скребусь о песок на дне,
а глазами ищу в облаков суфле
реактивный Ваш след.
Режет солнце июльское мой зрачок,
ртутью кровь наливается, рвет висок,
камнем в рот поминальный сухой кусок.
Боли нет,
Только вбитая колом под дых тоска,
Только впившаяся в мозжечок оса,
Добавляет осиного яду
Моему воспаленному аду.
Дуб повержен и глядя на свежий спил,
я прощаюсь, учусь говорить : « Он был».
Напряженьем своих богатырских жил
поднимал небосвод.
А теперь тот небесный карниз провис,
Небожители рухнули сверху вниз.
Генерал, я прошу Вашу жизнь на бис
у Того кто поймет.