Осенний дождь упал на липкость тополиных листьев
тоскливой бирюзой, как будто преданностью истин
любви, нашедшей камерный покой в минорных стансах.
Не слышно криков птиц – всё замерло. Фонарность станций –
никчемна. Темнота не видит вкуса кофе. Лето
читается по росчеркам морской волны. А где-то
зима вжимается в тепло незавтрашнего сада.
Работа, водка, кот.
И ты...
А меньше и не надо.