Холодная метель с билетом в дальний край,
готовится водить всю зиму дружбу.
И осень , вспоминая, листает календарь,
ища заметки быть кому-то нужной.
О твёрдый лёд судьбы бьёт время каблуком,
морщины-трещины скорбят по отраженью.
Моя тоска и муза болтают ни о чем,
приняв от осени мольбы и извинения.
Там, первый снегопад расстели слёз ковёр,
там, белое под нож в разбросанные лужи.
Не изменив, увы, ни прелость, ни декор,
и слякоть не нужна, и первый снег не нужен.
Щербиной на душе была любовь порой,
и будет разное, где кажется всё верно...
Ошибки исправлять не малою ценой,
и делать продолжать нам каждый раз, как в первый