Строки рифмованная вязь,
Устав предчувствиями мучить,
Возникнет сразу и, резвясь,
Из неопознанных созвучий
Мажорный выбрав звукоряд,
Как у Макнейла на картинах,
Переплетая всё подряд,
Коснётся кружев паутины,
Листвы, слегка замёрзших ног,
Травы, упрятанной под иней,
И тех, кто ныне одинок,
И всех не встретившихся с ними.
Потом нечаянной скамьи,
Где мы сидим, коснувшись лбами,
И губы тёплые мои
Пленятся Вашими губами…
Сорвавшись, лёгкая строка
Растает, словно выдох, в дымке,
Как отпечаток каблучка,
Как след от мокрого ботинка,
Как недосказанное мной...
А впрочем стоит ли об этом,
Когда ноябрь затяжной
Чертовски сладко пахнет летом.
Заиндевелою рукой
Остудит позже ветер лужи,
Над неоконченной строкой
Зима, задумавшись, завьюжит,
А у нечаянной скамьи
В продрогшей парковой аллее
Запляшут бойко воробьи,
От снежной радости шалея.
http://polonina.ru/
Акварель Ричарда Макнейла