Забываешь память на верхней полке,
говоришь попутчику "будь здоров".
Вырастает осень — два метра в холке — отсыпает городу новых троп.
До зимы — пригнуться, поймать прицелом, научить в прицеле не умирать.
Дорогой, не бойся, рождайся белым — станешь первым снегом моим с утра.
Говоришь попутчику: "Будет случай — возвращусь, конечно же, разыщу".
Обрывается осень отвесной кручей, обостряются шесть путеводных чувств.
Вспоминаешь осень — накличешь черта на судьбу, на след, на свою беду.
Дорогой, не бойся, останься чёрным.
Видишь, снег над городом —
я иду.
25.10.17