Стихает ветер. День почти угас.
И ни свернуть назад, ни взять разгона.
Проходит стрелка круг – в который раз.
И циферблат – распахнуто-оконный...
И диск Луны появится потом,
Пост фактум осветив поля сражений.
И вспомнит живший, может, об одном –
Мгновении непринятых решений.
Часы спешат. Их марафон далек.
Но тесен им мирок двухмерный, плоский.
Книг не прочесть. Не вспомнить нужных строк,
И голос не узнать – лишь отголоски.
А Солнца нет. И, кажется, навек.
Лишь блики лунные на зыбкой ряби:
Они – обман, пародия на свет,
Но бесконечны их отряды.
Что есть минута? – это человек,
Упрятавший всю вечность в торопливость
Своих попыток разобрать ответ,
Воспринимаемый как милость
(никем не данный: ветер и Луна
обычно остаются безучастны).
– Что ж делать с вечностью? Она на всех одна.
– Возьми кусок побольше и… будь счастлив!..
август 2004 г.