В саду заливается песнею птица.
Откуда в ней, крохотной, столько мечты ?!
Умом не придумать такой красоты,
Что с ней, неразумной, могла бы сравниться.
Поёт. До чего её песнь хороша!
Дрожит и продляется звуком душа,
И звуки родятся из маленькой бездны
Как капли из туч, как искра от огня.
Летят лишь затем, чтоб красиво исчезнуть
В стихии иной иль светясь, иль звеня.
И словно бы птица над ними не властна -
Она их не может в себе удержать.
Что пенье для птицы?
- Исскуство соблазна,
Творить ей дано,
Не дано понимать.
Но разве мы больше её понимаем,
Когда, как она, преисполнены чувств,
Мы все для кого-то себя сочиняем,
Пленённые музами тех же искусств.