Снег, бывший снегом до обеда лишь,
звенел капелью с деревенских крыш.
Нависло небо мутной пеленой –
ему по нраву был неяркий свет дневной.
И осень, под сурдинку, втихаря,
считая, что царила здесь не зря,
безропотно, как-будто в забытьи,
зиме вверяла полномочия свои.
По мокрой, и усыпанной листвой,
шуршащей под ногами мостовой,
то останавливаясь, то листвой кружась,
мы шли с тобою, за руки держась.
Куда, зачем? - ведь не об этом речь:
мне так хотелось этот миг сберечь…
Что заставляло нас вот так кружить?
То, для чего, поверь, и стоит жить.