Рана. Такая, что кромешный свет.
Кроме него, ничего не было и нет.
И не будет. Ни заковырки среди заковырок.
Потому что это кромешная рана из сы-ы-ыра.
Только ведь ты несчастен, чтоб улыбаться.
Перманентно. Весь боль, что всё так.
Так, что тебе ещё в детстве выговорили - и баста! -
Что ты всё делал не так. Серая пустота.
И теперь ты глухой. Ты не слышишь, как
Ты разговориваешь уже со своим собственным ребёнком.
Больше того (!, и ещё и потому что и поэтому) - ты и его не слышишь - никак.
И я, как
Кант,
Рифмую небо с внутренним законом.
А это свобода во всей запрограммированности Словом из всех слов.
Просто-напросто нужно, надо, надобно, надо воткнуть в то,
Что ты Несчастен, как само мировоЕ злО.
Но ты вообще не зло - ты всего внутреннего в тебе цветок.
Мы слепые.
А я в медитации-молитве Жизнь.
Ничего ни от чего не отделено.
Ибо от себя самого не отделен я сам.
Я кромешная рана Мироздания
Горе клубниковое.
И в венах моих - чаешь чай? - Красотово вино.
А я прочесал все слои своей психики
Гитарным чёсом.
Дж-дж-джжж...
Красота и класс.
Ты такой трупешник в нытье своём остром!
Но это ты (!) так болишь. Прямо сейчас.
Рана такая, что кромешный... СВЕТ.
© Внутренний Пейзаж-Космос
2017