Дождь расчертит пунктирами лужи.
Ветер северный - будут шторма.
Город , осенью этой простуженный,
Одиночества прячет в дома.
Прикрывается дымкой смолистой
Из печной потемневшей трубы.
Заметает опавшими листьями
Все дороги-пути у судьбы.
А над крышей в прощании кружит
Торопящийся к югу клин.
Город, осенью этой простуженный,
К ноябрю погружается в сплин.
И не выйти, не вырваться с места.
Не найти в лабиринте дорог...
Я, как клён на пригорке, разделся,
Загрустил, постарел и продрог...